viernes, 11 de noviembre de 2011

IMAGINE

El otro día atendí en el despacho a un joven ejecutivo que quería venderme las ventajas del coaching empresarial. Generalmente soy muy blanda y aguanto estoicamente cualquier dislate que me cuenten, primero porque todo el mundo tiene derecho a ganarse la vida - y más en estos tiempos – y segundo porque me apasiona charlar con desconocidos. Observo su estilo, su aspecto y los detalles interesantes, los almaceno en mi cajón de personajes disponibles para futuras historias. Mentalmente soy capaz de seguir el discurso, diseccionar la apariencia y repasar la lista de la compra, con una cara de completa concentración digna de la alumna más solicita.

Es lo que tiene ser malabarista profesional, te divide el cerebro.

En un momento de aquella conversación el chico tuvo a bien preguntarme por mis años, una vez hube respondido con la verdad más absoluta, ladeó la cabeza y comentó con cierta suficiencia, lo problemático de mi edad dentro del actual mercado laboral (la mía y no te cuento la de los 5.000.000 de parados). La charla siguió adelante mientras yo repasaba mentalmente los ingredientes del pastel de morcilla con crema de manzana, pero sufrió otro profundo traspiés al recordarme que tenía por delante  20 años de actividad laboral y escasas posibilidades de encontrar un nuevo empleo si el que tengo se va al garete.

Este tío me estaba empezando a tocar las narices de manera notable, así que desterré la lista de mercadona y tomé las riendas de la conversación para soltar la bomba, mi especial contra pesados tocapelotas/narices.

“Yo es que trabajo por placer, en realidad soy rentista”.

Desarmado, abatido, perplejo, planchao, ojiplatico que dirían en Sálvame, así lo dejé.

De vuelta a casa ya aliviada, empecé a pensar en que será de nosotros, de mis amigos sin empleo, de mi familia en la cuerda floja, porque lo de que soy rentista lamentablemente es trola. En momentos como ese el plan B toma la delantera y me inunda por completo. Me veo con total naturalidad cultivando melocotones y vendiéndolos en los mercadillos de la comarca, en una furgoneta con micrófono, para que mi hijo vocee los productos. Tampoco tengo precio haciendo mermelada de tomate, por no hablar de lo espectaculares que resultan las cervezas frías en la terraza de mi destartalada casa de pueblo.
A estas alturas mi ánimo va de subidón y ando ligera conduciendo el carrito del súper (al que he de confesar no sé muy bien cómo he llegado). Me vengo arriba echando dentro toneladas de chocolate e imaginando que fundo, como en aquella película, una empresa de compotas caseras, que inevitablemente acabará convertida en proveedora exclusiva de Carrefour. O me veo alquilando habitaciones deliciosas los fines de semana, o llevando a la panadería mi arroz especial para que lo cuezan con leña.

De repente descubro asombrada que me he equivocado y en lugar de puré de manzana acabo de echar al carro dos sprays mata cucarachas, así que antes de acabar exterminada por distraída, vuelvo en mí, termino la compra como Dios me da a entender y me largo a casa sin dispersarme más.

Qué razón tenía el ejecutivo, soy casi vieja, chiflada y con un futuro laboral incierto, como no me toque la Once está noche voy apañada…

Desde ya admito reservas para mi imaginaria casa rural.





7 comentarios:

  1. Chica, por una vez me has dejado sin palabras. Pues tú al menos tendrías tu mermelada de tomate y tu huerto particular, y a tu niño gritando cual verdulero feliz, pero me da a mí que este "joven ejecutivo" tendrá un cochazo y un pisazo con un hipotecón de aúpa (porque ahora se lo puede permitir) pero que como le falle el trabajo... ¡Ya quisiera la casa del pueblo!.

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  2. Una historia de lo más entretenida. Me la he leído con la neurona al 100% de concentración. Tú si que tienes recursos y no el windows 7. Un abrazo, Amparo.

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  3. Ese tío era un jodido fantasma, un vendemotos. Nuestro futuro es muy chungo, pero el de esa gente aún es peor, porque su trabajo consiste en verder humo, nada consistente. Y eso, al final, siempre explota, como la especulación. Eso sí, seguro que la culpa no será nunca de ellos, claro.
    No pierdas de vista la opción de irte a vivir al pueblo. Un abrazo

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  4. "Trabajo por placer", jajaja, ¡demoledor!. Genial de verdad, me habría gustado estar presente. ¡Ah! y no te olvides para el futuro de la tienda de pelucas...

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  5. era un vendedor de miedo...puede tener mucho futuro el chaval.

    en fin, me apunto tu frase artilleria pesada por si tengo que recurrir a ella.
    ;)

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  6. Gracias por vuestros comentarios, ahora como plan b tengo un cuento infantil, junto a una amiga ilustradora, entre eso y los melocotones igual hasta le doy en los morros al tío este. Besos
    Amparo

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  7. Uyuyuyuy... con ilustradora??? me acabas de poner los pelillos de punta. Mantennos informados...

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