tag:blogger.com,1999:blog-3541353496750566752024-03-21T04:08:17.459+01:00mantén el equilibrio princesaAhttp://www.blogger.com/profile/12555173791253819545noreply@blogger.comBlogger156125tag:blogger.com,1999:blog-354135349675056675.post-92064987633900454722018-10-04T17:00:00.000+02:002018-10-04T21:39:58.984+02:00SALUD MENTALLaboralmente es tiempo de mudanzas, después de dieciséis años en el maravilloso ático del centro, la jubilación de mi jefe supuso un punto de inflexión. Ahora tras unos meses provisionales, nos asentamos en tres oficinas con unas vistas maravillosas que saben a gloria. Hoy me dirigía allí para ultimar el traslado sumergida en un mix de Black Eyed Peas y Barry White, cuando en la parada del bus una señora de mediana edad me ha tirado del brazo.<br />
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He tardado una pizca reaccionar y quitarme los auriculares, mientras ella me espetaba: "¿Tu fumas? ¿Tú fumas? ¿Cuándo viene el 90? ¿Dime, dime, falta mucho?" Le he contestado que no fumaba y que el autobús llegaría en unos seis minutos, pero no ha parecido entenderme porque cada instante de esos seis minutos eternos ha vuelto a repetir las mismas preguntas. En apariencia era una mujer de mediana edad, corriente y moliente, bien vestida, arreglada, incluso pulcra, pero su mirada era átona, sin luz, muy honda. La he perdido de vista en el larguísimo autobús y cuando sonaba “You are the first, my last, my every thing” mi decorado ha virado hacia dos niños de unos nueve años y su cuidadora. El chaval preguntaba insistentemente porque no estaba Luisa, enfadado ha lanzado la mochila al suelo, su hermanita que tenía unos ojos dulces y tristes le pasaba la mano por el pelo y le susurraba “Tranquilo, tranquilo” Pero Pablo que así se llamaba el chico, no se calmaba e intentaba llamar la atención de los pasajeros con todo tipo de gestos y palabras. La niña continuaba serenándolo, diciéndole “así no, habla más bajo, te quiero y quiero que te portes mejor” era como una madre pequeñita que no soltaba su mano. Enternecedora, completamente.<br />
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Cuando han bajado del autobús no he podido dejar de pensar en que nuestros cerebros son como porcelana china. Hermosos y frágiles, muy frágiles. En apariencia somos un prodigio sorprendente, maquinas perfectas, llenas de talentos, humor, creatividad y afectos… pero la naturaleza o nuestro recorrido vital provocan desequilibrios, hendiduras en la armadura. Y todo se convierte en un cóctel denso donde psicólogos y psiquiatras intentan reorganizar los ingredientes, calmar, serenar, para intentar abordar el problema y cambiar el rumbo en lo posible.<br />
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Ojalá Pablo y la Sra. desconocida que debe abandonar el tabaco cuanto antes mejor, consigan encontrar la salida, ojalá tengan compañía y calor en el proceso y ojalá haya luz al final de sus túneles.<br />
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Para Isabel, experta reorganizadora de muchas cabecitas y para su futura nieta.<br />
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Ahttp://www.blogger.com/profile/12555173791253819545noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-354135349675056675.post-82635913159873529692018-07-16T13:52:00.000+02:002018-07-19T20:50:44.135+02:00VERANOS<br />
El viento entre los chopos, el melón en la fuente, chicharras de fondo, el olor a calle recién regada, el silencio ardiente del medio día, los “panquemaos” con barritas de chocolate lingotín, el camisón de hace treinta años que redescubres cada verano como segunda piel. Los gritos de los críos, un tractor al fondo, la lotería del Sagrado Corazón que nunca toca pero y si…<br />
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El vino con gaseosa, la horchata de la tarde, el paseo de última hora, la torrecilla mudéjar frente a mi balcón, subir al “terrao” con una cerveza para reír o llorar según se tercie.<br />
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El “coge una chaqueta para la noche”, las bicicletas apoyadas en el patio, las plantas selváticas de la vecina cuando hay procesión, las cremas de sol, las verbenas con bombillas redondas y calimocho.<br />
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El caserón silencioso, las banderas de las fiestas de guardar tan desteñidas, como la vergüenza de quienes debieron mantener su brillo. El huerto centenario con su sombra y sus malas hierbas, deseoso de un riego como los de antes con acequia y balsa. <br />
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Besos de tornillo en lo oscuro, excursiones con almuerzo y cantimplora, doscientos libros dispuestos a ser el best seller de tu vida, las velas en sus palmatorias por si se va la luz, San Roque a hombros de los “quintos” avanzando a un ritmo desenfrenado, las piezas del dominó chocando sobre las mesas de raelite. Las puertas abiertas, los cohetes de caña, las campanas sonando cada hora.<br />
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El alguacil y su trompeta, el timbre de la puerta cuando te vienen a buscar, los fantasmas amigables del último tramo de escaleras. La lechera de metal, las colas de la carnicería, la perra Estela, jugar a las cocinitas en la puerta de la iglesia. El regaliz negro y los chicles Bazoka, llevar los jueves el arroz al horno de la panadería. Correr de un balcón a otro para ver a la banda de música, pescar en el río, bañarte en las pozas, trepar por las rocas “definitivamente, siempre has sido un chicote”<br />
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Coger moras, caracoles o tomates para conserva, sentir el calor de la leche recien ordeñada...<br />
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Podría seguir eternamente, la melancolía de las tardes de verano es lo que tiene.<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhseOjb7ScyyBmoFc1picg_Ki2bAKoVKB9ytS3KUNWoNDTyPA5Nimm3tYGrTYgUHtiravhTpdJwYbK7UE7b0J64t4BssSfQrFEtiF3Zq67XzDv5y6hlHhIsgHXWsB0McGwTdt5uDFTvAoZ5/s1600/FB_IMG_1532010830869.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhseOjb7ScyyBmoFc1picg_Ki2bAKoVKB9ytS3KUNWoNDTyPA5Nimm3tYGrTYgUHtiravhTpdJwYbK7UE7b0J64t4BssSfQrFEtiF3Zq67XzDv5y6hlHhIsgHXWsB0McGwTdt5uDFTvAoZ5/s320/FB_IMG_1532010830869.jpg" width="320" height="254" data-original-width="480" data-original-height="381" /></a></div><br />
Ahttp://www.blogger.com/profile/12555173791253819545noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-354135349675056675.post-17740498493294361372018-06-29T12:52:00.000+02:002018-06-29T15:16:15.414+02:0053 CENTÍMETROS<br />
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Hace ocho años escribí uno de mis relatos favoritos, es un pequeño texto de apenas un párrafo. Nada del otro mundo, 14 líneas desgranando la cotidianeidad de un crío de siete años. <br />
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Hablaba de sus juguetes, de los cromos, de la ropa diseminada o de su cuerpo desnudo por el calor. Recuerdo como una foto el momento en que esas palabras se encadenaron solas en mi cabeza. Siempre me ha gustado verle dormir, sobre todo en verano, y cada noche me asomaba silenciosa para disfrutar un rato en el batiburrillo de su habitación. <br />
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Entonces él era “caramelito” y su cuarto cambiaba como el decorado de un teatro, se leía a Zipi y Zape, a Moradelo o a 13 rue del Percebe. Los abrazos eran el pan nuestro de cada día no como ahora, que transitando la ingrata adolescencia, solo aparecen como fiestas de guardar.<br />
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Aquel cuentecito se titulaba 128 centímetros, la estatura exacta del pimpollo, lo escribí de madrugada frente al papelito de la farmacia que demostraba que crecía rápido y creo que feliz.<br />
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En los ocho años transcurridos, su cuerpo se ha estirado más de medio metro, estamos rozando los quince y aunque cada día llego con él al borde del parricidio, miento si no os digo que me siento profundamente orgullosa. Llamadme contradictoria, pero en estos casos entre el asesinato y la rendida adoración hay solo un paso diminuto.<br />
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Esos 53 centímetros han traído un cuerpo atlético, puertas cerradas y malos humores, pero también han llovido sobresalientes en plan tormenta tropical e implicación y curiosidad por cualquier causa social en la que le animo a participar. <br />
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Ahora se prepara para comerse el mundo en Bournemouth, inaugurando oficialmente la época de los descubrimientos. <br />
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Mientras preparo su ropa o los regalos para su anfitriona, se me escapan sin control esas incomodas lágrimas de película de sobremesa.<br />
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“Caramelito” ya no existe…ni puñetera falta que hace.<br />
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Te quiero Max, eres una de mis poquísimas certezas.<br />
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Feliz pre-cumpleaños.<br />
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Mamá<br />
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Ahttp://www.blogger.com/profile/12555173791253819545noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-354135349675056675.post-27575652390396253002018-01-03T11:30:00.000+01:002018-01-03T11:33:44.833+01:00EN CUEROSAnna Muzychuk y Cristina Pedroche comparten varias cosas, tienen casi la misma edad, son mujeres inteligentes, hermosas y ambas se han visto envueltas en todo tipo de comentarios por su vestimenta. <br />
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Anna campeona del mundo de ajedrez se ha negado a revalidar su título en Arabia Saudí. No le apetecía nada tener que esconderse debajo de esas túnicas, donde las mujeres árabes se camuflan en nombre de su religión y su machismo ancestral. Tampoco quería ser acompañada constantemente como si tuviera 5 años, no le apetecía dejar de ser ella, aunque eso la despojara del triunfo y del pastizal correspondiente. Anna valoró lo del “donde fueres haz lo que vieres” y no le salió a cuenta. <br />
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Cristina acabando la veintena es una mujer con desparpajo, salada que decía mi madre, y guapetona, lejos de la sutileza eslava de Anna, es más de bocadillo de calamares o pincho de tortilla, aunque su marido sea un chef con estrella Michelin. Aparenta ser risueña y divertida y me hace sonreír en las sobremesas de mantita con gato. A diferencia de Anna, acaba de embolsarse más de 200.000 euros, por desnudarse delante de millones de personas. No contó con mi presencia en las campanadas, así que agradecí perderme su <i>speech</i> feminista y libertario. <br />
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Cristina puede hacer lo que le venga en gana en beneficio de su cuenta corriente o de su ego, vestirse de lagarterana o de burbuja Freixenet, allá ella; pero irrita, y mucho, que una cadena de televisión repita hasta la saciedad, una estrategia tan deleznable.<br />
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Hace unos meses en su discurso de agradecimiento de los Globos de Oro Meryl Sreep reconvino a Donald Trump por hacer burla de los discapacitados, le dijo que él era el presidente y que millones de personas veían su comportamiento a diario, alguien con un cargo como el suyo no pude vejar a nadie, porque otros pueden pensar: “si el mismo presidente se mofa de ellos yo también”<br />
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Comprenderéis que yo estoy más con Anna la ajedrecista, será que me tira Ucrania y dejo los desnudos para la intimidad más estricta.<br />
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Mientras los ojos de nuestros hijos se acostumbran con naturalidad a ver a la Pedroche en bolas, el cadáver de una cría de 18 años aparece por fin en el fondo de un pozo.<br />
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Ahttp://www.blogger.com/profile/12555173791253819545noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-354135349675056675.post-14667363497994154652017-09-28T15:00:00.000+02:002017-09-30T12:39:51.858+02:00LOS DE EN MEDIO<br />
Hace años una persona de mi círculo en el fragor de una discusión me tildó de fascista. La verdad es que no recuerdo el comentario que provocó tan airada respuesta, igual se me fue la pinza y me atreví a negar el holocausto nazi, aunque no creo. Simplemente pensé diferente y cuando tenemos una idea en el tuétano, nos puede jorobar una barbaridad que nos lleven la contraria.<br />
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Últimamente se oye mucho la palabra fascista en boca de gente que ni siquiera eran personas, cuando Franco murió plácidamente en la cama. En aquellas fechas yo andaba en el colegio, acababa de quedarme huérfana y su muerte fue la primera alegría tras enterrar a mi padre. Con once años, una semana sin clase resultó un regalo inesperado. <br />
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Mi madre me explicó que Franco era un dictador, alguien que no toleraba que le llevaran la contraria pero a lo bestia. Me quedó claro que no le apenaba su muerte pero que sentía una doble incertidumbre, reinventarse en un periodo de transición. Con ella viví la emoción de las primeras elecciones, como celebró que se liberara a los últimos presos políticos “MarÍa Amparo nadie debe estar preso por sus ideas” “Las ideas no se frenan con la represión, si se crean mártires las ideas se hacen infinitamente más fuertes” Tuvo una mente abierta hasta el final y disfrutaba charlando de política.<br />
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Me gustaría saber qué pensaría ahora de que a Serrat también le llamen fascista, posiblemente me diría que cuando se juega con la gasolina de las emociones, se forman bolas de nieve imparables. Estaría hasta el pirri de que las noticias estén copadas por el procés y dejen de lado los sucesos. Donde haya un buen crimen pasional que se quiten las consultas identitarias.<br />
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También diría estoy segura, que Rajoy es una persona completamente incapaz, un pasapalabra. Tuvo la suerte de perderse a Puigdemont. Lo peor de cada casa. Diría que Cataluña no está soterrada bajo ningún yugo opresor, sino que simplemente la sensación de sentirse más y mejor, se les está yendo de las manos. Estaría cansada de las palabras altisonantes conque nos machacan esos próceres de la democracia que buscan arengar a cada parroquia, envolverla en banderas, enfrentarla y generar desconfianza.<br />
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Se reiría de Pujol and family, de que casi reivindiquen como propio a ese pedazo de ladrón (esto último con tono de Chiquito de la Calzada, por favor) "Es que es de casa y a los de casa aunque sean unos hijos de puta no se les menta"<br />
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Estaría horrorizada por toda la pantomima Berlanguiana que nos envuelve, por esta democracia de mentirijillas que hemos tenido maquillada durante años, por los señores de la CUP que son en el fondo tan de derechas, que hasta alquilan pisitos en el airb&b y critican a Machado. Andaría descojonada por los memes del wathsapp, y me preguntaría porqué el pato Donald aparece pintado en ese transatlántico (ella era más de Disney).<br />
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Estaría de acuerdo con Eduardo Mendoza, no hay tanto yugo cuando tenemos televisiones y medios de comunicación, manifestaciones día si y día también, embajadas y entrevistas por todo el orbe. Pero estaría conmigo en que voten, ella añadiría –por favor- y si se tienen que ir que se vayan ya, esto está resultando pesadísimo y ofensivo para propios y extraños. <br />
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“Es una batalla perdida María Amparo, porque el desamor no se reconduce”<br />
Como decía Tolstoi en Ana Karenina, todas las familias felices se parecen unas a otras, pero cada familia infeliz lo es a su manera. Porque eso somos España y Cataluña, en eso nos han convertido la maraña de errores mutuos, consecutivos y flagrantes.<br />
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Pero mamá era de los de en medio, de los que respetan diferencias, de los que no oprimen, ni miran distinto, de los que enarbolan solo la bandera que no perturbe al de enfrente, aquí o en la China. De esos españoles que son clavaditos a los catalanes, porque no hay casi nada nuevo bajo el sol.<br />
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Mamá no tenía el gen identitario, como tampoco tuvo el gen del rencor cuando los republicanos asesinaron a su padre en el 36. Yo gracias a Dios, tampoco.<br />
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Ahttp://www.blogger.com/profile/12555173791253819545noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-354135349675056675.post-8291523689020524962017-07-24T15:30:00.000+02:002017-07-25T10:20:43.346+02:00REDES SOCIALESLos veranos de mi infancia acumulan miles de tardes en la calle. Los pueblos permiten pulsar la vida y la muerte, sin prácticamente moverte de casa. De pequeña adoraba sentarme con los mayores en la puerta, sacar mis juguetes y repartirlos sobre la acera, especialmente una fantástica cocinita con depósito de agua donde preparaba espaguetis imaginarios para mis amigas y cualquier vecino participativo que pasara por allí.<br />
Las seis o siete mujeres que se sentaban a tomar el fresco diseccionaban el día. Las bodas, las rupturas sentimentales, todo encontraba su lugar en el tamiz de aquel grupo heterogéneo. Me crié entre procesiones y entierros, verbenas y meriendas, sin desplazarme más de 50 metros. <br />
Aquella vinculación primaria, aquel descubrir un suceso importante por el repique de las campanas, ha mutado en el siglo XXI a la conexión en las redes sociales. Las tenemos para ligar, para enseñar los estupendísimos que resultamos viajando, divirtiéndonos, lo bien que vestimos, decoramos o escribimos, lo requetecultos y enjundiosos, lo leídos y lo amigos íntimos que parecemos de gente a la que no hemos visto más de tres tardes.<br />
A mí me gusta participar, enseñar, cambiar impresiones y tener alguna buena discrepancia de vez en cuando, pero con el tiempo creo que voy a ir tomando distancia. Enseñar la patita demasiado no me acaba de interesar, será que voy cumpliendo años y no necesito fiscalizar ni mi vida ni la ajena, aunque imagino que el equilibrio está en no exponerse demasiado. Sin embargo reconozco que tienen cosas magnificas, generan opinión, te nutren de creatividad y permiten conocer realidades distintas que merecen un toque a arrebato desde el campanario más destacado. <br />
Una de esas realidades era tan autentica, que consiguió atravesar la pantalla de mi ordenador y meterse dentro de mí. Vicente amigo de muchos amigos y estupendo artista, desplegaba su ingenio y creatividad con una cercanía sin filtros, narraba sus paseos con el perro descubriendo objetos peregrinos que arrancaban sonrisas con un punto socarrón y absurdo. Mostraba sus cuadros, su cercanía, su espíritu mediterráneo rodeado siempre de amigos entusiastas, “sus Kamaradas” con los que igual comía una paella que se vestía de lagarterana. Natural, afable y sentimental, parecía un Marqués de Bradomín residente en el distrito 8. <br />
Entonces llegó ella.<br />
Chus la <i>chica jabalí</i>, el amor definitivo, la mujer que le movió el suelo, alguien que desde el otro lado de la pantalla de mi ordenador, le quería con locura y con urgencia. Durante un tiempo fueron felices y comieron perdices, debió haber vino y rosas para dar y tomar. Pero la vida es un tango como decía mi madre y Vicente enfermó. Imagino la incertidumbre y el miedo que había detrás de aquellas publicaciones optimistas, donde se le veía cada vez más delgado pero manteniendo el tipo, sin dejarse vencer, plantando cara.<br />
<i>La chica jabalí </i>no se movió un centímetro, acompañó aquella cuenta atrás separando la paja del grano, viviendo a la desesperada. Exprimiendo el amor y las lágrimas, conociendo que la batalla estaba perdida pero que allí no cabían banderas blancas.<br />
Un buen día Vicente dejó de asomarse al balcón de facebook, llegó un silencio que a mí me hizo pensar, “ya está aquí el final” Pedí que dieran mi ánimo a <i>la chica jabalí</i>, me daba pudor acercarme, salir del otro lado del plasma (mi única similitud con Rajoy, no busquéis más) y dar la cara.<br />
Si la hubiera tenido delante la hubiera abrazado fuerte fuerte, porque imagino el abismo insondable al que se asomó en aquel tiempo. Y le hubiera dicho de corazón que aquí estoy para lo que quiera. Su pérdida es como un balazo de cañón deja un agujero redondo e inabarcable.<br />
Sin embargo, Chus saldrá de ese desgarro primero y espero que con el tiempo pueda alcanzar la certeza de que pese a la perdida, ser la chica jabalí no solo mereció la pena sino que fue el mayor de los privilegios. Los amores fetén son como la lotería, no le tocan a todo el mundo.<br />
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Esa es a la vez la única certeza y el único consuelo.<br />
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A los que han querido, a los fueron tocados por la mágica varita, a los que se quedan.<br />
Ahttp://www.blogger.com/profile/12555173791253819545noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-354135349675056675.post-15728820733216999572017-07-14T15:30:00.000+02:002017-07-14T20:19:56.987+02:00CAN FLYLa foto que tenéis bajo este post la hizo la otra tarde Pancho Amat, un amigo fotógrafo. En realidad yo no debería haber posado. Le acompañé en calidad de estilista/escenógrafa de andar por casa/lo que se tercie, a una sesión fotográfica. <br />
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Nos esperaba un piso inmenso con suelos de mosaico, lleno de recovecos y silencio. Después de curiosear, no resultó difícil encontrar atrezo interesante. La casa se utiliza como estudio de pintura y los artistas siempre se rodean de objetos maravillosos. <br />
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En un cambio de vestuario de la verdadera protagonista, Pancho me hizo sentar en un sillón y mirar a la cámara. Y yo lo hice con la confianza de quien se siente a gusto. <br />
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Al enviarme la imagen descubrí que en el cuadro de atrás, un niño había garabateado dos palabras en plan coincidencia subliminal. PODER VOLAR.<br />
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¿Con cincuenta y tres recién soplados puedo realmente volar? Vendría bien quitarme siete u ocho kilos para soltar lastre, no rendirme con las manchas del sol que me inundan y olvidar ese dolor de pie tan antipático. Aceptablemente sana, lúcida y aún hambrienta de todo, claro que puedo volar me dije preparada a calentar motores.<br />
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He de volar pero rapidito hacia mi novela inacabada, hacia mis nutritivos amigos, he de atreverme a revolcarme entre palabras, cada deseo es una urgencia, me apunto el mantra.<br />
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Encontrarme en pleno vuelo con el hombre más bueno del mundo y pedirle que me arranque esas molestas capas de cebolla que la vida nos incorpora como chalecos salvavidas, que me redescubra, que aquí me tiene para lo que quiera. Y que si va corto de iniciativa yo le sorprendo, las cincuentonas voladoras no abundan, estamos en peligro de extinción y somos de lo más imaginativas, porque definitivamente no tenemos mucho que perder.<br />
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Volar a visitar jirafas, cebras, elefantes y ballenas Beluga, volar hacia ese punto mágico donde la cordillera de la adolescencia se convierte en suave colina, sobrevolar con mis gatos en una alfombra mágica la fábrica de Royal Canin y dejar que me laman eternamente la planta de los pies durante la siesta. <br />
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Hartarme en ese vuelo de sandias y plátanos que para algo son frutas con sonrisa, que me rio poco últimamente cago en diez. Invitar a volar a mis amigos en su encrucijada, porque desde el aire todo se ve mucho más clarito, estoy convencida.<br />
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Esto de ser volátil igual me ayude para solucionar males mayores, pero no quiero ilusionarme que luego no consigo nada y me da el bajón.<br />
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Volaría a las cataratas de Iguazú, a las Victoria, a Niagara, la fuerza del agua siempre me conmueve por lo que tiene de eternidad cíclica.<br />
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Cuando todo acabe, me gustaría aterrizar en un lugar con más miradas como la de Pancho, certeras y a los ojos. Miradas que te descubren que tú eres tú, que estás aquí, y que todavía por extraño que parezca, pese a la osteoporosis, eres capaz de echar a volar mientras te fotografían.<br />
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjm-Ll9C70jfIVX3Ua27brmpPcbuF1NxpgU_eBvRDXwc1fTeHHvY28d_4zENxP_mKIVcWJe0FuXbcPhcPFYumLF5KSbYa_uTzvvXLYCskEkO48Ha0BGabipM6eF0Tv1LOwnFya2-t3Z_KvL/s1600/IMG-20170714-WA0001.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjm-Ll9C70jfIVX3Ua27brmpPcbuF1NxpgU_eBvRDXwc1fTeHHvY28d_4zENxP_mKIVcWJe0FuXbcPhcPFYumLF5KSbYa_uTzvvXLYCskEkO48Ha0BGabipM6eF0Tv1LOwnFya2-t3Z_KvL/s320/IMG-20170714-WA0001.jpg" width="320" height="213" data-original-width="1600" data-original-height="1066" /></a></div>Ahttp://www.blogger.com/profile/12555173791253819545noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-354135349675056675.post-56397559927763186012017-07-05T13:29:00.001+02:002017-07-06T10:49:15.676+02:00CATORCEUno detrás de otro. Con sus navidades, sus fallas, sus veranos en el pueblo, con viajes, cumples en parques de bolas, con días de playa sobre toallas tostadas de sol. <br />
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Catorce en el cine, de campamento con amigos, haciendo malabares o colgado de un trapecio, catorce machacando la play como si no hubiera un mañana, catorce subiendo y bajando del dragón Khan.<br />
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Catorce con ojos azules y pelo blanco de tanto bucear buscando la puerta del centro de la tierra.<br />
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Catorce abrazado a sus gatos, jugando a ser mago, catorce con ese vozarrón atronador que llegó para quedarse.<br />
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Catorce de su padre y míos, aunque ahora ya andamos de descuento, dentro de poco ese corazón encontrará nuevos habitantes y nuestro rincón pasará de piso burgués a mini apartamento de 30 m. <br />
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No me preocupa, he visto la luz, sé que después de la cordillera de la adolescencia, espera un gran llano, si los hados le son propicios todo irá bien. <br />
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Porque es listo, está sano y parece feliz.<br />
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Vive hijo. El mundo es incierto, injusto, dramático o cambiante, pero hay cosas eternas y mágicas que no puedes perderte. Que no te las cuenten, las versiones siempre son mejores de primera mano.<br />
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Ahttp://www.blogger.com/profile/12555173791253819545noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-354135349675056675.post-53230718654910756222017-04-26T21:26:00.001+02:002017-04-27T13:45:16.310+02:00AQUÍ PINTÓ IRIS SERRANO<br />
Hace mes y medio desde el ayuntamiento, se invitó a varios artistas a participar en un proyecto que buscaba dar vida a un gran muro en el mismo centro de Valencia. Es un muro famoso porque circunda el jardín botánico, son metros y metros rodeados de tráfico que sin embargo envuelven uno de los rincones más deliciosos de la ciudad. La celebración del Día de la mujer estaba detrás.<br />
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Iris Serrano artista y amiga se prestó a participar, componiendo en la parcela de cinco metros que le adjudicaron, una de sus mujeres selváticas que dando de mamar a su bebé, clamaba por la libertad y la lucha. Desde entonces yo tenía pensado pasar por allí y hacerme cuatro o cinco selfies, porque si algo mola de tener amigos artistas es exprimir su creatividad, disfrutarla como el que se va al cine o devora una novela.<br />
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Lamentablemente, el fresco pintado por Iris y el de otras compañeras, ha sido arrasado. Los grafiteros han destrozado EXCLUSIVAMENTE los dibujos firmados por mujeres, dejando calificativos como STOP FEMINAZIS en muchos rincones. <br />
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De su mujer colorista solo ha sobrevivido la firma y medio pezón. Esta mañana sabiendo que todo estaba perdido, me he acercado a ese muro y he estado diez minutos meditando frente a la creatividad arrasada.<br />
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Cuando hace unos meses Meryl Streep plantó cara a Donald Trump, puso el dedo en la llaga al decir que un gobernante no puede menospreciar a una persona discapacitada. Un mandatario no debe jamás cometer esa infamia, porque millones de personas escrutan sus actos a diario, y pueden creer que es lícito y que ellos, también pueden actuar con total impunidad ante los distintos, los discapacitados, inmigrantes, mujeres, homosexuales…<br />
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Sinceramente creo que hemos presenciado tanta mierda, tanto cinismo, tanta mentira, que muchas personas han perdido la perspectiva. “Si ellos pueden robar, o mentir, yo puedo agredir, humillar, insultar o vejar”<br />
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Sé que Iris volverá a ese muro con sus botes y pinceles, para abrir nuevamente una ventana a la concordia. Es lo que tiene el talento, fluye como una fuente. Pintará otra mujer selvática todavía más fuerte y más libre que la anterior, estoy segura.<br />
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Abajo os dejo mi pequeño homenaje, un selfie junto a la firma superviviente, de momento los descerebrados no van a cambiar mis planes.<br />
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgqpa_uD6-KTM-afRJthk2daVKqCPWYK1ea1nJP15Lzd4UflzOrXL_qdtaCEre9172_LPP8950LPo7OLzJ-ZkXZlYsDYMLQ0-WYyjr1KohCjrLcZBEc2QYG1j5jKXpqWCghFMgIMnM1yn4A/s1600/mural+iris+.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgqpa_uD6-KTM-afRJthk2daVKqCPWYK1ea1nJP15Lzd4UflzOrXL_qdtaCEre9172_LPP8950LPo7OLzJ-ZkXZlYsDYMLQ0-WYyjr1KohCjrLcZBEc2QYG1j5jKXpqWCghFMgIMnM1yn4A/s320/mural+iris+.jpg" width="320" height="208" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjZbZCM_AMV7Vw4zAkvZvaHcUSbHwXAEg-QNxjSy4uevI2NW5SCiHlCcfVli1_H7VOWTUPPA347MhcPp1JWQD8_qNa0mMvGtg07QJaGglj-4qz7W76-N7JVYew7AvTCX4WbvuDxrsHRyYXQ/s1600/mural+iris+destrozado.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjZbZCM_AMV7Vw4zAkvZvaHcUSbHwXAEg-QNxjSy4uevI2NW5SCiHlCcfVli1_H7VOWTUPPA347MhcPp1JWQD8_qNa0mMvGtg07QJaGglj-4qz7W76-N7JVYew7AvTCX4WbvuDxrsHRyYXQ/s320/mural+iris+destrozado.jpg" width="320" height="180" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEghSW4ZTx-Cc0e3RW1NW4XjFzmAC_w_93avJ4rjZXG9serCzFSMtOwQkSuRzfdccrg2Mlx6WtUrRT1cj0sQYDg0TvFxcy-UXg324ZolS93eSm6TJfmtG8GhV91UwnaGuiPESAoBrfwL9t-F/s1600/mural+frida.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEghSW4ZTx-Cc0e3RW1NW4XjFzmAC_w_93avJ4rjZXG9serCzFSMtOwQkSuRzfdccrg2Mlx6WtUrRT1cj0sQYDg0TvFxcy-UXg324ZolS93eSm6TJfmtG8GhV91UwnaGuiPESAoBrfwL9t-F/s320/mural+frida.jpg" width="320" height="180" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhcN0PwLpN4aPhVfK6wZS_wBXbC7gaNUNXBrKmGVVw8fulECQEECYI4Xsoz-upuOWhzek0JXZNZQpTtpR8dRJyoJMMMPTFCuvFQhEEta_SGQXAPbbc2kORIEzQUyXktxwe4Vg8pRZpjbzi6/s1600/selfie+con+mural.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhcN0PwLpN4aPhVfK6wZS_wBXbC7gaNUNXBrKmGVVw8fulECQEECYI4Xsoz-upuOWhzek0JXZNZQpTtpR8dRJyoJMMMPTFCuvFQhEEta_SGQXAPbbc2kORIEzQUyXktxwe4Vg8pRZpjbzi6/s320/selfie+con+mural.jpg" width="320" height="240" /></a></div>Ahttp://www.blogger.com/profile/12555173791253819545noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-354135349675056675.post-86140445212673245522017-04-06T12:58:00.000+02:002017-04-06T13:35:08.212+02:00¿COCA COLA O PEPSI?Mi madre fue una mujer elegante. A veces cuando me llevaba al colegio, recuerdo que algunos hombres volvían la cabeza a su paso y eso que no era joven en absoluto. Bastante alta usaba siempre pantalones cuando aun pocas lo hacían, a mí me gustaba rebuscar en su armario a la caza de zapatos, pañuelos y bolsos. Con el tiempo y las desdichas aparcó el glamour y mutó a cruce de hippy con señorona estrafalaria. Pero nunca abandonó el carmín rouge, como ella decía era su remate, su marca de la casa, y hasta días antes de morir le acompañó en la mesilla de noche. <br />
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Alguna vez le pregunté por qué no cambiaba de color, es más me dejé mis buenos euros en regalos de marcas rimbombantes que jamás utilizó. Los tintes y los años hicieron que el rojo destacara demasiado y yo la reconvenía para que matizara la paleta de colores. Ante mi insistencia un día me dijo: “María Amparo yo empecé a pintarme los labios de rouge al día siguiente de perder al amor de mi vida” En ese momento yo estaba bebiendo y casi consiguió eliminarme con una asfixia por atragantamiento, cuando me recompuse la miré atónita, cambié de butaca y me dispuse a escuchar.<br />
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En un decorado de posguerra, A es abandonada por M casi al borde del altar. El trauma fue de tal calibre que A tardó seis días en salir de su habitación. Sin cruzar una palabra con nadie y cuando ya habían avisado al cura y a los bomberos, abandonó el encierro y puso rumbo a una de las pocas peluquerías que existían entonces, para volver reconvertida en estrella de cine. Perfumada y debidamente maquillada encaró la segunda parte de su vida. Aquel día juró que se pintaría todos los días los labios de rojo, como una declaración de intenciones, como la garantía de reinventarse y no ceder.<br />
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Le costó reconducir su vida, profundamente herida en una familia destrozada por la guerra, los labios rojos le ayudaron a tomar las riendas. Tardó en encontrar un hombre, había quedado marcada ante una sociedad machista y mojigata. Con el tiempo mi padre se atrevió a adentrarse en aquellos labios, lo bueno de la vida es que si es larga, a menudo nos regala segundas y terceras oportunidades.<br />
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“María Amparo, las declaraciones de intenciones nunca deben abandonarse, son como un faro en la tormenta, como una promesa. Hay que ser consecuente o coherente, llámalo como quieras”<br />
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Ayer tomando un café ante la fotografía del Sr. Espinar y sus coca colas, sin saber porqué recordé esta historia.<br />
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En el fondo, yo siempre he sido más de Pepsi.<br />
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhvEyAu3WNxAvcIbn0FWvv3M1juiaVGBpkcjQTUnOVR2udpMSc4jQpG0HBQBIj-hw55hQIm15OD5t_4anjyeT-8PDKJRjMHxz0MZP5RNhtIDywfa_nHNIGsHW5rb4SXlOeUnak2-5_jj0DM/s1600/20150829_215019.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhvEyAu3WNxAvcIbn0FWvv3M1juiaVGBpkcjQTUnOVR2udpMSc4jQpG0HBQBIj-hw55hQIm15OD5t_4anjyeT-8PDKJRjMHxz0MZP5RNhtIDywfa_nHNIGsHW5rb4SXlOeUnak2-5_jj0DM/s320/20150829_215019.jpg" width="180" height="320" /></a></div>Ahttp://www.blogger.com/profile/12555173791253819545noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-354135349675056675.post-73196675381509497102017-03-27T10:17:00.001+02:002017-03-27T19:36:51.242+02:00MORAIRA CONECTIONEl veinticinco de marzo de 2017 fue un día feliz. Lo he tachado en el calendario de la oficina con una F de felicidad, igual que marco con una H las revisiones de hospital o con una C las reuniones del cole. Nunca lo había hecho, nunca había usado la F de feliz, quizá porque los calendarios de sobremesa son prosaicos y uno no se mete en honduras sentimentales bajo el logo de Bankia.<br />
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Lo de que la felicidad son momentos lo tenemos todos interiorizado, el día a día se encarga de empañar el ambiente con su goteo de rutinas. Sin embargo hay instantes en que todo se conjura, las nubes se levantan y es como cuando te acaban de graduar la vista y las cosas se vuelven extremadamente nítidas y perfiladas. El sol brilla con esa dulzura de una primavera que llega, no nos duele nada y estás rodeado de gente cálida con la que compartes inquietudes.<br />
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Ríes con la risa de los 20 años, besas, bailas, cantas, comes fideuá y disfrutas con la sensación de que nada importa más que apurar esa magia y estrujarla como si fuera un limón.<br />
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Anoche vi en la tele una comedia que se llama “Cuestión de tiempo” el protagonista tenía el poder de viajar en el tiempo y volver a recrear la realidad a su gusto. Repetir días inolvidables, rescatar gente maravillosa… <br />
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El 25 de Marzo de 2017 ya está en mi lista.<br />
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A MARISA LA INOLVIDABLE. Ahttp://www.blogger.com/profile/12555173791253819545noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-354135349675056675.post-28077749204596569522017-01-23T16:24:00.000+01:002017-01-24T10:19:09.678+01:00ARMADURAS<br />
Hace unos meses José un lector de este blog y amigo virtual, me invitó a participar en un volumen de relatos cortos. El cáncer era el hilo conductor del libro, quería reflejar el lado positivo, quizá buscando conseguir una hoja de ruta de la supervivencia para evitar la debacle, como las miguitas de pan que Pulgarcito echaba al suelo para no olvidar el camino. Intenté colaborar pero no ha habido manera. El cáncer superado tiene obviamente la alegría de dejar el infierno atrás, de reconstruirte, de olvidar esa guerra gregaria donde combates en soledad, muchas veces contra ti mismo. José busca estoy segura, ayudar y desdramatizar. Y a mí me habría encantado que las palabras hubieran llegado a las puntas de mis dedos, con el mismo brío y la misma rotundidad que siento ahora mismo. Sin embargo en las muchas tardes que me senté frente al ordenador no pasé de alguna idea y poco más. <br />
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De pronto esta mañana al leer en el móvil que Bimba Bosé con apenas 40 años ha muerto dejando dos hijas, he comprendido que no me quedaba otra que contaros esta historia, pese a que podáis terminar creyendo que mi antológica chifladura, ha alcanzado ya niveles épicos.<br />
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Cuando sé que alguien de mi generación o menor, ha muerto de cáncer (valen famosos) le dedico el rato bueno del día. Me voy al cine, me bailo unas canciones de Justin Timberlake, compro un pastel, tomo unas cañas o me voy de rebajas. Ese buen rato se lo dedico a él. Solo a él. A él, que ha caído después de luchar en desigual combate, con el enemigo más terrible y fiero que he tenido la ocasión de conocer.<br />
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Hoy han tocado rebajas y Bimba ha venido conmigo. Con la rabia de morirse con tanto por delante, dejando a sus hijas en plena construcción. A regañadientes, furiosa, exhausta, pero ha venido. Aunque no somos del mismo estilo no lo hemos pasado mal. En su honor me he probado un vestido sin espalda con una cazadora de cuero, aunque he terminado comprando algo más indicado para mis kilos y mis años. Ese vestido que desde ya lleva su nombre lo voy a estrenar esta misma tarde, como una armadura, para que algo de ese valor hercúleo, se me pegue.<br />
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A los que se van y a los que se quedan.<br />
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Ahttp://www.blogger.com/profile/12555173791253819545noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-354135349675056675.post-3684544067513646642016-06-14T12:45:00.002+02:002016-06-14T22:04:31.523+02:00TRECE<br />
Flaco y largo ya me saca cuatro dedos. Sigue hermoso como el primer día aunque su piel se siembre de espinillas y los pelos comiencen a surgir por todas partes. Ahora su mundo es la play, el móvil y quedar con amigos. A días es huraño a días duerme conmigo viendo Castle, la adolescencia tiene mucho de eso me temo, silencios hoscos y sonrisas esquivas.<br />
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Lo quiero cuando duerme, cuando escucho su voz atronadora, cuando contesta medio rebelde, al no quitar la mesa, al escuchar su llave en la cerradura o si consigo besarle a escondidas en el reino perdido de su nuca, cuando trae los sobresalientes del colegio como quitándoles importancia y yo me arrodillo a sus pies y le hago la ola. Le quiero cuando encuentro calcetines petrificados en sitios recónditos con un amor medio felino siempre alerta porque pisamos tierras desconocidas y quiero como cualquiera que todito todo salga bien. Que le lluevan los amigos, la salud, que triunfe en aquello que emprenda, que encuentre su camino, un buen camino y que no le duela demasiado esa herida primitiva que no puedo evitar.<br />
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Con el tiempo cogerá el compás, aprenderá a bailar la vida con buen paso, ritmo no le falta.<br />
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Le quiero en cada uno de los instantes de mi vida porque en definitiva, es mi única certeza.<br />
Ahttp://www.blogger.com/profile/12555173791253819545noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-354135349675056675.post-48356682152548743072016-05-09T21:30:00.000+02:002016-05-10T10:30:59.535+02:00LLAMEMOSLE XHay momentos que cuando los estás viviendo en pleno gerundio ya sabes que acabarán convertidos en recuerdos. El viernes me enfrenté a uno de esos instantes y no fue de improviso. Visitar una UCI pediátrica merece una puesta a punto, debes ir serena, debidamente llorada de casa, convertirte en todo lo trasparente que puedas y no andar por el medio ni hacer preguntas que no sean fundamentales, ahora eso si como el alma de escritora no suele abandonarme iba dispuesta a atesorar sensaciones y cuantas más mejor.<br />
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Me sorprendió la serenidad de nuestra guía y la seguridad con la que nos conducía de menor a mayor dentro del rango del dolor, dándonos cancha para respirar y esconder nuestros ojos vidriosos sin venirnos abajo ni pasar vergüenza. <br />
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Podría hablar de cada uno de los casos a los que me enfrenté, describiros al bebé de tres meses que quizá mañana por fin consiga el alta ansiada, a la pequeña fan de Pepa Pig sentada en un sillón sonriendo a una vida que ya la abierto en canal, al chaval con un pulmón perforado del que me aparté asustada en cuanto intuí su parecido con mi hijo, o el crio aterrorizado al que su padre mintió justo antes de entrar en el quirófano y al que han vaciado de certezas. Cualquiera de ellos o de la gente que les cuida tendría derecho a una novela de 500 páginas, por su dolor, su coraje y su esperanza. Pero hubo alguien que me robó la atención, alguien que ocupaba el rincón más alejado de toda la UCI.<br />
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Observé una incubadora rodeada de un pequeño parque, no sé qué fue quizá el parque, algo me chocó y pregunté. M. nuestra amable cicerone comentó que era un bebé de un año al que sus padres habían abandonado cuando supieron lo grave de su enfermedad pulmonar.<br />
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X ha pasado 365 días en ese rincón porque necesitaba una atención permanente que solo allí podían darle. Pero no porque precise los cuidados exhaustivos de una UCI sino porque no tiene a nadie más en el mundo. <br />
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No sé si ha visto la luz del sol, lo que es seguro es que no ha visto un parque, ni la playa, ni ha dormido en una dulce habitación imaginada para él.<br />
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Pedí acercarme para tocar el cristal que me separaba de poder acariciarlo. Sé que lo van a llevar a las monjitas de Santa Ana, allí su vida será mejor, además había gente de otra asociación que iba a hacer turnos para atenderle. El mundo está lleno de gente maravillosa capaz de obrar milagros, gracias a cada uno de los que durante estos meses han hecho la vida de X más llevadera. Gracias a los enfermeros que lo suben en el carro de las comidas y lo pasean UCI arriba UCI abajo en plan parque temático arrancándole la risa, a los que lo cogen en brazos a cada rato, al fisio que intenta estimular sus piernas sin vida, a los médicos que firman la tarjeta que le felicita por su primer cumple.<br />
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Gracias.<br />
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Nunca olvidare los ojos de X, luminosos como los de un animalito confiado que reclama cansado un buen hogar. Como decían las taurinas monjas de mi colegio cuando empezábamos los partidos de baloncesto que Dios reparta suerte.<br />
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Gracias a M. y a A., por su labor y su cercanía.<br />
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Pd Perdón por el estilo de este post, o por su ortografía, a veces escribir sale de las tripas.<br />
Ahttp://www.blogger.com/profile/12555173791253819545noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-354135349675056675.post-86730862106611622432016-03-09T13:05:00.000+01:002016-03-10T12:15:01.807+01:00TELMO EL DELICIOSO<br />
Telmo es juguetón, dicharachero, inasequible al desaliento y muy charlatán. Si en casa se clava un clavo él debe capitanear la operación desde el centro mismo de la caja de herramientas. Qué decir de esas siestas al sol en su mullida camita. O de sus paseos sentado en nuestros hombros por toda la casa. Es capaz de jugar con su propia cola y si encuentra una pequeña pelota no tarda en lanzarla al aire con una habilidad aplastante para luego capturarla al vuelo. Come como una lima pero se ha quedado menudo y delgado, así que suelo malcriarlo con esas latitas misteriosas que son su perdición. Sabe diferenciarlas por marcas y sus maullidos de éxtasis ante las “delicias del océano” son dignos de reventar youtube.<br />
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Cuando llegó a casa era un bebé sin rumbo, durante más de un mes tuve que atender sus cólicos sin fin, su desparasitación, sus vacunas… estuve en un tris de largarme y dejar a mi marido y a mi hijo con toda la flora y fauna que nos rodea. Empecé a quererle a regañadientes, resistiéndome a entregarle el corazón, pero él listo como pocos se propuso conquistarme. Mi vida está llena de ronroneos, besos en el cuello y lametones en la punta de la nariz. Adoro especialmente cómo se arremolina entre mis piernas dispuesto a ver la televisión.<br />
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Su presencia es siempre risueña, campechana, lejos de mi añorada Muriel que no podía negar su origen aristocrático. Telmo es llano y vive en un descubrimiento perpetuo. El carro de la compra, la vecina, las camas por hacer, la aspiradora giratoria…<br />
Su salud no ha resultado demasiado buena, es asmático y a veces se nos ahoga, por eso toda la familia debemos aprender a pincharle para abrir sus pequeños pulmones.<br />
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Telmito recibe de media unos cincuenta besos diarios y mordisquea desenfadado con la certeza de que le esperan el pienso compuesto y la latita de premio.<br />
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Su pasado de abandono en una caja de cartón queda ya muy atrás.<br />
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh-ppKaD-DhH5rke8NvySwU0JsnmNOtGEijNYnP-psh06ISmo1NwnADttsYQ2W5DNwcLqsf7f_L4gkIvBtc3a1wb9uff4b-yzaHxGvlaxHXB2xgYtfQJdZQwDs7aP_Wl_KDHBi81x4LFl_6/s1600/foto.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh-ppKaD-DhH5rke8NvySwU0JsnmNOtGEijNYnP-psh06ISmo1NwnADttsYQ2W5DNwcLqsf7f_L4gkIvBtc3a1wb9uff4b-yzaHxGvlaxHXB2xgYtfQJdZQwDs7aP_Wl_KDHBi81x4LFl_6/s320/foto.jpg" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgUmeDyPY4nT3lNGdjJNr0oehcumD7f9ncieo0Jy-FlFQmmaLXsLT-IwW4FOrgJblXv3BQDAyuDkIOKJIU7EzyYQWsXnrqKTAbcy6CLIrXxAx29UrpmZGH-azImSCPQpURMP6doSjOA_TUN/s1600/foto+2.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgUmeDyPY4nT3lNGdjJNr0oehcumD7f9ncieo0Jy-FlFQmmaLXsLT-IwW4FOrgJblXv3BQDAyuDkIOKJIU7EzyYQWsXnrqKTAbcy6CLIrXxAx29UrpmZGH-azImSCPQpURMP6doSjOA_TUN/s320/foto+2.jpg" /></a></div><br />
¿En qué demonios nos estamos convirtiendo?<br />
Ahttp://www.blogger.com/profile/12555173791253819545noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-354135349675056675.post-48074896558259318412016-01-21T22:19:00.000+01:002016-01-21T22:33:30.702+01:00DRAGONES<br />
Hoy podría contar que me siento vieja, que sigo observando atónita el pozo sin fondo de porquería donde andamos metidos, que no me gustan los políticos ni su lenguaje sectario. Que no soporto a Celia Villalobos que tiene el cuajo de criticar a un compañero, cuando toda España la vio jugando con esa tablet pagada por los benditos contribuyentes. Bueno por todos menos por la infanta, que para ella bien valen unas cuantas facturas falsas. Yo necesito un fiscal como el suyo para que me diga lo estupenda que estoy al despertar antes de pintarme como una puerta, eso es un coach carismático y lo demás son pamplinas. <br />
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Podría daros la lata contándoos como me chirrían los gestos grandilocuentes y las amistades peligrosas, debe ser porque estoy mayor… quien sabe si demasiado y no me va lo de jugar a arreglar el mundo pensando en el trending topic. Pero soy curiosa y no renuncio a ver dónde concluye esta subasta de patio de colegio, quizá entre todos consigamos edificar algo sólido sobre este incierto castillo de naipes, pero desconfío, disculpadme los viejos somos así.<br />
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Podría hablaros de Consuelo Ciscar la ínclita esposa de Rafael Blasco, un auténtico depredador político capaz de embolsarse millones en ayudas a la cooperación, creía que nadie podría superar su grado de ignominia, pero todo queda en casa porque su señora ha tenido a bien comprar esculturas sin realizar por valor de 2 millones de euros a un escultor que lleva muerto la friolera de 10 años, así con dos cojones, los Soprano a su lado unos aprendices de cuarta regional. <br />
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Pero no, no voy a hablar de nada de eso, todos llevamos a cuestas nuestra ración de mierda y no quiero ser yo quien haga rebasar vuestro límite diario recomendado que luego caéis malos y todo son reclamaciones. <br />
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Lo que verdaderamente necesito sacar fuera son solo dos palabras, unas pocas letras, en realidad una firma. Una firma de esas que hacíamos en nuestros últimos años de primaria, una firma rotunda como de notario diminuto con una rúbrica contundente y un nombre:<br />
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Diego González.<br />
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Ahora que estoy desmontando la casa de mi madre he encontrado algunos deberes de cuando era pequeña, mi firma con letra redonda de colegio de monjas era parecida, aunque yo la cruzaba con dos rayitas, porque ya sabéis que a los doce años se suele alcanzar el sumun de la cursilería.<br />
<br />
La firma de Diego sería estupenda para coronar cualquier trabajo de ciencias, se le ve cuidadoso y aseado, con una caligrafía bastante bonita y pocas faltas para esos escasos 11 años. Debía ser buen lector, lamentablemente no soy Sherlock Holmes no se rastrear más allá, y tampoco quisiera, me perturba solo intuir su desesperación, su impotencia y ese terror final. <br />
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La única certeza es que Diego está muerto, que se tiró por el balcón hace 3 meses y que ya no volverá a ejecutar esa rubrica envolvente para coronar su nombre. En el colegio se cruzó con un monstruo detestable que lo derrotó en singular combate.<br />
<br />
Llevo dos días sin arrancármela de la cabeza.<br />
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Porca miseria.<br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhY6cxvlN3vmfFGaaw_7ZyJZi6GHKtsa_gXPBLlHLQivE6VMIoH2hZHdEqgK14AH29PGVaDc2KQSr-Ji0x-li_vu29ESwWT8vcIVS4ZAD7E5_AZD7nNPtpIzdx8dvNMXxvY2O7kyLrH0Xf4/s1600/14533237040582.jpg" imageanchor="1" ><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhY6cxvlN3vmfFGaaw_7ZyJZi6GHKtsa_gXPBLlHLQivE6VMIoH2hZHdEqgK14AH29PGVaDc2KQSr-Ji0x-li_vu29ESwWT8vcIVS4ZAD7E5_AZD7nNPtpIzdx8dvNMXxvY2O7kyLrH0Xf4/s320/14533237040582.jpg" /></a><br />
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Ahttp://www.blogger.com/profile/12555173791253819545noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-354135349675056675.post-38111156498523279322015-12-29T14:00:00.000+01:002015-12-29T14:00:03.537+01:00LA BONDAD DE LOS DESCONOCIDOSVan a cumplirse dos meses de la muerte de mi madre. En este tiempo he pasado de ponerme a llorar frente a la estantería de Mercadona donde compraba sus pañales a comenzar lentamente a desmontar su casa. No ha sido por voluntad propia, el médico me ha animado a empezar con la cicatrización al verme bastante desfondada. Ha optado por la opción radical, echarme a la arena sin anestesia. Y yo como siempre he sido muy obediente pues me he aplicado a la labor pero desmontar una casa es de las cosas más dolorosas que he hecho en mi vida. Remueve por dentro. En cada cajón hay un desafío. Te bates el cobre con recuerdos de todo tipo. Dibujos maravillosos de mi padre, fotografías de mi abuelo asesinado en los primeros días de la guerra, cartas de amor…<br />
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Sobre todo te sientes un poco como vulnerando la intimidad de quien ya no está. Doblando su ropa, quien sabe si descubriendo algún secreto, un torbellino emocional no siempre compatible con el run run de la vida diaria. Vamos, que es un trago amargo, un recordatorio constante de que mi madre y su figura monolítica, se han convertido en pasado.<br />
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En medio de esta montaña rusa de emociones, cuentas con familia y amigos que atenúan el golpe, pero la sensación de que te faltan piezas en el puzzle es a veces agobiante.<br />
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En esta época de regalos a menudo híper dimensionados yo he tenido la suerte de recibir uno especial que me ha servido de alivio y me ha hecho mucha ilusión. Estoy acostumbrada a escribir sobre conocidos y desconocidos pero hasta ahora nadie había escrito sobre mí. Y encima con papel protagonista!! Y no solo yo, en esta historia también sale Max y heredo una librería donde no todo es lo que parece. <br />
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JAP Vidal el autor, es lector y amigo virtual. Me gusta su lucidez, la claridad y contundencia de algunos de sus textos y sobre todo la variedad de registro. José ha tenido la gentileza de hacernos vivir una gran aventura en un libro estupendo que recopila diversas historias que tienen las librerías como nexo común. Una de mis profesiones míticas junto a la de ayudante de mago hubiera sido la de librera.<br />
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Realmente no se puede pedir más.<br />
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Mi abuela, la mujer de ese hombre al que nunca conocí y cuyo cadáver he descubierto al redistribuir los restos del naufragio, siempre confió en la bondad de los desconocidos.<br />
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Mil gracias José.<br />
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Recordad, está disponible en Amazon.<br />
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<br />
Solo puedo decir que hizo bien su trabajo. Nosotros ya conocíamos muchos de esos hándicaps, pero había parejas que enfocaban la adopción desde una perspectiva Disney que clamaba al cielo. Ese jarro de agua fría es fundamental en la criba que significa el arduo camino hacia el puzzle de familia que conformamos los adoptados. Hacer que piezas distintas encajen no es fácil es un proceso complejo de diferentes fases, una carrera de fondo donde la poli mala ejerce el escasamente agradecido papel de ponerse en lo peor.<br />
Aquella señora me lanzó dos preguntas que se me quedaron grabadas:<br />
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“¿Que hará Vd. el día que su hijo le diga que no es su madre?” y una segunda aún más dura “¿Cómo reaccionará Vd. cuando su hijo sufra al ser consciente del abandono de sus padres biológicos?”<br />
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A la primera contesté instintivamente diciendo que soy madre porque doy jarabe para mocos, hago tortilla de patatas, preparo su ropa, le llevo al cine o le repaso la lección. Es decir le ayudo a construir la vida cada día y la que acompaña es madre si o si. A la segunda pregunta ya no contesté con tanto ímpetu, ya no había certezas, era una pregunta de nota. Mi marido siempre certero exclamó: “Habrá que ayudarle a lamerse las heridas”. Las dos psicólogas se miraron, nos sonrieron y dieron por terminada la entrevista.<br />
<br />
Ayer descubrimos que ya lleva tiempo sufriendo ese dolor. Los patios de colegio son lo más de lo más para dejar claro quién es el gordo, la burra, la gilipollas o el adoptado. Ahora toca sacar el betadine y las tiritas.<br />
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Estoy jodida, duele.<br />
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Ahttp://www.blogger.com/profile/12555173791253819545noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-354135349675056675.post-44986325124756766922015-10-15T13:29:00.004+02:002015-10-16T10:12:19.102+02:00ORTOGRAFIA TRANQUILIZADORA<br />
Recuerdo vagamente como hace unos veinte años Gabriel García Márquez confesó en una conferencia que la ortografía era un tostón. Le importunaban los signos de puntuación, las b y las v, las tildes o los paréntesis. El público que le escuchaba disfrutó sorprendido de aquella ironía sutil llamando a la rebelión ante las cortapisas que constreñían el castellano. Entretenidos pero con esa incomodidad que te producen las salidas de tono de los seres geniales debieron pensar: ¿Está de coña? ¿Se le está yendo la olla? ¿A qué viene esto?<br />
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A uno de los más grandes escritores del siglo XX se le perdona cualquier ocurrencia, pero una humilde aprendiz de quinta no puede ni debe prescindir de esa certeza tranquilizadora que da ver una h encabezando el verbo haber. Aunque lo mío no son las faltas gordas. El corrector de Microsoft ha hecho mucho por nuestra salud evitando que se nos abran las carnes ante un verbo echar escrito con h. Donde yo naufrago es con los signos de puntuación. Wambas un buen lector, siempre me dice que tengo que dejar fluir las frases y tiene más razón que un santo. Para mí las comas son como cojines las voy cambiando de sitio un poco al tun tun a ver dónde quedan mejor. Muchas veces corto el sentido o doy respiración al lector cuando acaba de arrancar, vamos lo que se dice un auténtico desastre. Si las comas se me dan mal no te digo nada los puntos suspensivos, abuso de ellos con el frenesí de una adolescente enamorada y en el taller de escritura creativa siempre me corrigen porque es en esos pequeños detalles donde un verdadero escritor se diferencia de un amateur. “Hay que rematar bien las costuras como una verdadera modista”, son adorables no pierden la esperanza de que con 51 tacos me haga repentinamente con el premio primavera de novela.<br />
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El signo de puntuación que peor llevo con diferencia es el paréntesis. Me resulta antipático, encerrando una información a veces trascendental para el desarrollo de la historia. Seguramente si tuviera dinero para tenderme relajada en el sofá de un psicoanalista, llegaría a la conclusión de que me siento atrapada en uno de dimensiones colosales porque en mi más tierna infancia tuve “x” carencias. Como no tengo un duro y me lo he de gestionar sola, deduzco sin ser una lumbrera que estoy encerrada y a punto de estallar. Una de las curvas se llama Amparo, tiene 89 años, ha perdido el rumbo y no quiere vivir. Y yo pese a que nuestra relación no ha sido un camino de rosas, siento un dolor profundo que me ahoga. La otra curva se llama Max y es un chaval hosco que se ha comido al niño risueño que dormía abrazado a mí. En medio me tenéis, intentando continuar. <br />
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Menos mal que me queda la certeza de la ortografía, pese a García Márquez que el Señor tenga en su gloria. <br />
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Ahttp://www.blogger.com/profile/12555173791253819545noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-354135349675056675.post-85549906323308486992015-09-16T12:54:00.000+02:002015-09-17T12:12:29.563+02:00BOMBERA TORERA<br />
Hoy estoy como el emoticono del grito, básicamente desquiciada. Antes de llegar al trabajo he tenido que decirle a mi hijo unas dieciocho veces con voz aterciopelada y susurrante para que no se me obsesione, “cariño el desayuno”. En la once me he descubierto poniendo tono de película porno, “Amparo, todo sacrificio es poco para evitar traumas alimenticios” me he dicho a mí misma con registro de late night de Cristina Tarrega. A continuación he puesto rumbo a casa de mi madre para apagar el incendio matutino, así a pelo sin antidepresivos ni lexatines. Hoy gracias a Dios no se había atrincherado en el baño, simplemente se ha reinventado tiñéndose el pelo con carmín rojo bermellón, tranquilos podría ser peor, si la pilla Mario Testino le hace unas fotos y acaba de icono de moda, la verdad es que tenía cierto aire a Cruella De Ville de lo más posmoderno. <br />
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De camino al despacho venía pensando que tengo que explotar mis registros vocales, igual podrían contratarme en una línea erótica si aún existen o en un programa de madrugada. Hay que estudiar toda posibilidad de reinvención laboral que la cosa está muy malita.<br />
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Al llegar al trabajo me esperaba Antonia la portera con lo más granado de las revistas y como comprenderéis no era día de dejar pasar la ocasión. Un café para cada una, un escalón para sentarme y a diseccionar. Después de un análisis sistemático ambas hemos concluido que a.- Terelu está gorda y tiene una cara de mala leche que tira de espaldas(vale, no somos Einstein), b.- que necesitamos el filtro milagro que le ponen a -Isabel robamaridosoctogenarios Preysler- en el Hola, aunque en la fiesta neoyorkina parecía una burbuja de Freixenet (Antonia dixit). Desde el respeto/indiferencia Isabel, estás mayor para el lamé y las transparencias, en Las Vegas hubieras tenido un pase, pero para Lexington Avenue te veo pelín choni de noche vieja, llámame pérfida. No te fíes demasiado de los estilistas y diles a los hábiles empleados de Hola que ya tardan en retocar a Don Mario, si no le ponen la misma pátina va a acabar pareciendo tu padre. Eso y siéntalo a escribir, que como te siga el rollo en dos telediarios lo veo con publicidad en el cuello de la americana, llámame histérica asquerosa. Terelu te paso mi móvil, somos almas gemelas.<br />
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Antonia y yo estamos también especialmente preocupadas por los niveles de colesterol y triglicéridos de Kiko Rivera, además alguien debe advertirle de que hay ropa más allá del chándal gris. Eso o hacerlo emigrar rápidamente al Bronx para buscarse la vida como rapero y dejar hueco a una familia Siria de cinco miembros. Pobre chico con la madre enchironada, la hermana haciendo bolos en Benidorm y sus pilinguis contando intimidades, no me extraña que liquide la producción nacional de panceta.<br />
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Una vez hecho el repaso más destacado, Antonia ha repartido las revistas a sus acomodadas propietarias y yo he notado con alegría en el ascensor que ya no hiperventilaba.<br />
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Relajadita me he quedado. Como dice Isabel en su romance otoñal alicatado: “no tenemos tiempo que perder” yo tampoco, al tajo.<br />
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NO OLVIDAR: Llamar mañana al retén de bomberos del barrio y pedir precio de las mangueras que no tengan en uso.<br />
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Ahttp://www.blogger.com/profile/12555173791253819545noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-354135349675056675.post-15927754024253732122015-09-04T11:29:00.003+02:002015-09-04T14:29:30.438+02:00MI NIÑA MUERTATodos tenemos un niño muerto en el armario. Y más si pasamos de los cincuenta. Yo tengo varios. <br />
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Silvia una cría en brazos de un bombero en el cuartel de Zaragoza, descalza con su pijamita blanco como una muñeca rota. O Amir el chavalín al que una bomba dejo sin familia y sin extremidades, en uno de los miles de bombardeos que buscaban aquellas míticas armas de destrucción masiva. O la pequeña sin nombre que casi transparente se encogía en posición fetal mientras un buitre esperaba paciente en la distancia.<br />
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Todos son inolvidables y están guardados por mis rincones, pero hay uno favorito por goleada, una niña inolvidable que me ha acompañado desde mediados de los ochenta como un referente. Omayra. <br />
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Omayra hundida en el lodo contando durante horas a los periodistas que la rodeaban su vida, sus miedos, describiendo a su familia, hablando de todo y de nada, con ese deje suave de los colombianos, serena y luminosa. Omayra preocupada porque el día que despertó el volcán que acabó con ella tenía un examen muy importante de matemáticas, Omayra con el pelo ensortijado pidiéndole al periodista que no la dejara solita. Cuando en España solo había dos canales de televisión, yo me recuerdo pegada a la pantalla y puedo sentir como me corrían las lágrimas por las mejillas. Omayra diciendo: “Vayan descansan un poquito y luego vuelven y me sacan de una vez”, preocupada por no saber nadar, agonizó durante tres días frente a nuestra impotencia. <br />
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A Omayra mi niña muerta, se está uniendo desde hace mucho un ejército de anónimos diminutos a los que ni siquiera puedo brindar recuerdos. En el mar, bajo las bombas, nada es igual después de tener a un niño muerto entre los brazos -Pérez-Reverte dixit-<br />
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No puedo imaginar nada peor.<br />
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Ahttp://www.blogger.com/profile/12555173791253819545noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-354135349675056675.post-66825152813604245962015-07-10T12:35:00.001+02:002015-07-11T11:32:37.933+02:00BUSQUEDAHace seis meses que no sigo telediarios ni debates políticos. Han sido años de mal humor, impotencia y ponzoña, así que lo he dejado, como el que se quita de fumar con el año nuevo. Mentiría si os dijera que ha sido fácil, tuve que pasar todo un proceso de desconexión hasta que descubrí que mi vida era más reposada, además bastante tengo yo con lo que tengo, para ir añadiendo cargas adicionales. Renovadas las caras y las formas políticas algo desde todo punto de vista esencial, no consigo sacudirme el escepticismo, llamadme descreída.<br />
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Conclusión: dejar de arreglar el mundo desde el sofá y explorar otros caminos. Regodearme en esta sociedad desigual y absurda sin pasar a la acción empezó a parecerme asfixiante, así que ahora ando buscando mí lugar. <br />
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Soy una recién llegada a la colaboración, chupé rueda de unas buenas amigas y empecé como voluntaria en una librería solidaria. Machaco semanalmente a todos los contactos de wasap para que vengan a comprar, para que donen, quien sabe si con la esperanza de afianzarme o de ganar más gregarios para la causa. De momento solo me han echado de un grupo de antiguos alumnos del polideportivo, prefiero pensar que ha sido un accidente.<br />
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Soy buena vendedora de libros o de lo que sea. Si creo en algo, el proselitismo me sigue como una sombra, aunque sea por dejar de oírme amigos y desconocidos terminan comprando.<br />
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Un poco después por pura coincidencia llegó otro proyecto. Carmina, una amiga heredada (porque las amigas se heredan como las sortijas o los apartamentos de playa, pero esta es otra historia) es una maga del reciclaje textil, con catálogos de telas que las tiendas ya no utilizan cose unos almohadones únicos combinando retales a priori imposibles. Se nos ocurrió la idea de que cada almohadón una vez llegara al hogar de destino podía contar una historia. Los dueños nos mandan una imagen de donde lo han situado y yo invento un cuento.<br />
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Podéis y debéis seguir nuestras andanzas en:<br />
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Pillows4life.wordpress.com<br />
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Cada miércoles como un clavo historia nueva. Ya tenéis tres para leer. Espero críticas y opiniones. Son micro relatos intento no dar la brasa. De más está deciros que aparte de bonitos, sus cojines aseguran siestas de dos horas. Garantizo que son adictivos y acepto pedidos, ya estáis tardando.<br />
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Ahora ando hablando con Caritas del barrio, por si puedo echar una mano el día de reparto de comida envasada, sé que se monta lío y dos brazos más, al cura que ronda los 75, igual le vienen bien. Pero la idea que me ronda es acercarme a mujeres paradas de más de 50, imagino algo que vinculara ese grupo de población con necesidades empresariales concretas de empresas cercanas. Un vehículo que difundiera información y orientación. Ayer en una comida me tocó junto a un ingeniero con el que a priori no tenía nada en común. Después de diez minutos ya le había colocado tres almohadones y mi sorpresa fue mayúscula cuando me descubre que está diseñando un proyecto similar al que yo tengo en la cabeza. Toda suma es avance.<br />
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Sigo buscando, embarcada estoy. ¿Alguien se apunta?<br />
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Ahttp://www.blogger.com/profile/12555173791253819545noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-354135349675056675.post-8166551668813787652015-05-22T12:58:00.000+02:002015-05-26T13:04:10.466+02:00CONJUNCIONES CÓSMICASHay días que una no está para nada. Bueno si, para abrirse las venas o tirarse por el balcón. Más que por el balcón, por el Salto del Ángel, porque aunque luego me llaméis bolivariana, no puedo imaginar sitio más bonito para romperme la cabeza.<br />
Si tienes una madre nonagenaria con la olla medio ida, ese día se declara en rebeldía y decide atrincherarse en el baño sin tomar la medicación. Por no hablar de que va debidamente armada con un paquete de galletas Maria dispuesta a resistir el asedio.<br />
Si hay un hijo preadolescente /adolescente en tu vida, esa mañana opta por iniciar un ayuno voluntario a lo Mahatma Gandhi o encalar los calcetines en la estantería de su habitación que parece tener por inquilino al mismísimo demonio de Tasmania.<br />
Si toca reunión en el trabajo, la cagas porque se te traba la lengua cuatro veces o porque te piden justo el dichoso papel que no encuentras y dejan caer sobre ti esa mirada perdona vidas intercalada con un: “Te noto espesa”.<br />
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Resumiendo, lo que viene siendo un día normal. <br />
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Cuando ya estás llamando al 112 para que los bomberos reduzcan a tu madre, Saturno se alía con Júpiter y ella sola acepta la rendición sin daños colaterales. Y tú para celebrarlo, estás entre meterte en el primer bar y beberte cuatro cañas del tirón o irte de compras que falta te está haciendo. Sabes que estás condenada a escoger la opción equivocada, porque cuando hay una alineación planetaria no existe escapatoria, pero te vienes arriba y optas por la renovación de look. <br />
Haces una lista de prioridades, vestido liso, ancho en la parte inferior y con manga corta que voy a por los 51 y no quiero enseñar mucho brazo (Letizia, reina, desde el respeto de súbdita republicana, toma nota, porque esos bracines tuyos van dando grima y ahí, no hay cirugía posible)<br />
Pero cuando lo cósmico entra en escena, ni prioridades ni leches, te calientas y de repente estás dentro de un traje estampado de licra que hubiera dejado noqueado a un consumidor habitual de LSD. Pese al espejo trucado del probador, te redescubres como esa nueva Terelu Campos, patrocinadora oficial y desinteresada de la morcilla de Burgos. Olvidas porque la ropa del año pasado no te pasa de las rodillas y con ese criterio definitivo que hace de ti un verdadero icono del estilo, no renuncias al modelo y encima te lo compras. Eso sí, lo lucirás en días lluviosos o debidamente armada con unas gafas de sol de marca, no vaya a ser que la viveza del estampado te desencadene una enfermedad ocular degenerativa.<br />
Una vez con la bolsa en la mano, saciada tu sed/ansiedad/locura transitoria y dado que no tienes más presupuesto, te encaminas hacia casa y empiezas a percibir que la calle está como muy vacía y que hay un policía cada dos metros, y ves a dos periodistas de la sexta y a uno de tele cinco y de repente un cochazo negro frena a tu lado y ves bajar a Rajoy en carne mortal y sin plasma, lo que viene siendo a pelo, rodeado de cuatro armarios roperos.<br />
Atónita, estás en un tris de enchufarle el vestido de licra en plan turbante, pero no quieres acabar reducida por los policías circundantes, así que aprietas el paso para no compartir más espacio vital que el estrictamente necesario, mientras resuenan en tu cabeza esas palabras dignas de la posteridad:<br />
<br />
“España es un gran país que hace cosas importantes y tiene muchos españoles que son españoles”<br />
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Ahí le has dao Mariano, ese verbo, esa empatía, esa cercanía casi afable... pero piensa en mí para noviembre que yo en un pis pas con mi prosa fluida, te preparo unos discursitos coquetones bastante más elaborados. Aunque no sé yo si el contenido va a acabar de cuadrarte.<br />
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Considéralo.<br />
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Aún medio traspuesta, decides desviarte hacía el súper porque estás sin cerveza en casa y hay cosas, convendréis conmigo, que es mejor atravesar con una cañita en el cuerpo. <br />
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhyymnnfkUwQZVTXrYNaAUl1nh8NquCgrEliKcjuQ9AsT_N0p0PH6NMtqMM93edyUI6kQX2_XKCJFHnN-N5CI0wys5Y4UUrQ-EQJi4dCpCN0oO3JmC9M8PLXJUM1Bital50nl0WRzRjo4rc/s1600/Salto_del_Angel-Canaima-Venezuela20.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhyymnnfkUwQZVTXrYNaAUl1nh8NquCgrEliKcjuQ9AsT_N0p0PH6NMtqMM93edyUI6kQX2_XKCJFHnN-N5CI0wys5Y4UUrQ-EQJi4dCpCN0oO3JmC9M8PLXJUM1Bital50nl0WRzRjo4rc/s320/Salto_del_Angel-Canaima-Venezuela20.jpg" /></a></div>Ahttp://www.blogger.com/profile/12555173791253819545noreply@blogger.com11tag:blogger.com,1999:blog-354135349675056675.post-8779037671924802912015-05-12T13:24:00.000+02:002015-05-12T22:37:03.733+02:00MODELOS DE MUJERCONCHA<br />
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Pasea los ochenta despacio, apoyada en un bastón ligero. Siempre atenta a los socavones, a esos bordillos de acera traicioneros, a las salidas de garaje, a los semáforos cada vez más cortos. Acostumbrada a distinguir que suelo es mejor para sus inestables caderas. El mármol resbaladizo, el granito poroso o el asfalto ardiente del verano. <br />
Hoy me la “tropiezo” todavía elegante, con sus maravillosos ojos azules maquillados como hace treinta años, el pelo perfecto y una preciosa begonia en la mano derecha. La ayudo con la planta y cruzamos cuatro frases, me cuenta que es un regalo para una amiga enferma. “Querida, con mis años, a las amigas hay que cuidarlas mucho, se vuelven esenciales para la propia supervivencia”<br />
Yo sonrío y absorbo algo de esa elegancia. Admiro a Doña Concha precisamente por ese espíritu de superación, por tomar el sol en bikini, por siempre tener en los labios un “qué bien te veo hija” aunque las bolsas de mis ojos en esta época compleja, sean más grandes que los capazos azules del IKEA. En definitiva, por esa generosidad que la ayuda a sobrellevar la soledad, con una dignidad sin quejas.<br />
Al entrar en el edificio burgués donde vive, se da la vuelta como una antigua actriz que no quiere abandonar todavía el escenario y echa un último vistazo a la calle, a los árboles, a la gente que estrena este verano anticipado y como de puntillas intenta contemplar un buen trozo de cielo.<br />
“Querida, tú que puedes, no olvides nunca levantar la vista”<br />
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BERTA<br />
<br />
Está acostumbrada a mandar, a decidir, a hacerse valer sin aplastar, a sacar a pasear su inteligencia a cada momento. Acostumbrada a luchar contracorriente, como los salmones, desde bien pequeña. A vivir diferente. Pendiente siempre de una salud en equilibrio, de los últimos análisis, de que debe comer, de medidores imposibles. Ha aprendido a esquivar pastelerías y pasillos de supermercado. Nunca ha flaqueado, ni ha renunciado a nada. Ella es fuerte, ella puede, ella siempre ha podido, ese es su mantra tatuado. Hasta que un buen día un desconocido pediatra, en una consulta de hospital, pronunció las palabras malditas.<br />
<br />
AMPARO<br />
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Estoy convencida de que todos tenemos nuestro lugar en el mundo. El mío está en la azotea de mi casa del pueblo, cuando a última hora de las tardes de agosto subo a recoger las sábanas tendidas. Cojo una cerveza fría y me la bebo mirando las dos torres que tengo enfrente, oyendo los trinos de los pájaros más rezagados. Me quedo hasta que oscurece escondida entre la ropa, vaciándome. Con la certeza de que ese cuadrado de terraza destartalada es mi patria, mi bandera y mi lugar.<br />
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<br />
ROCIO<br />
<br />
Desde siempre adoró a los animales. Enterraba los pajarillos que sus hermanos exterminaban con una temible escopeta de perdigones. Les gritaba “MALDITOS ASESINOS ME LAS PAGAREIS” y confeccionaba unas preciosas tumbas con piedras de rio y cruces talladas en madera de pino. Los bautizaba antes del funeral convencida de que todos y cada uno, debían tener nombre. Ester para las que imaginaba hembras y Rodrigo para los machos. <br />
Después fueron llegando los perros y gatos sin rumbo y su vida se llenó de “Chispitas” “Sias” “Frankis” y “Brunos” <br />
A estas alturas ha recorrido el santoral completo varias veces. Estudió veterinaria como no podía ser de otra forma y con sus primeros sueldos compró una casa en el campo. <br />
En ella reina el caos absoluto y algo muy parecido a la completa felicidad.<br />
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgW4SmySNOX079o3ssZSmk4UCSlP0lrQGjOZyo82HJd9O5PH4FeNZxNQH52PxBXUGQ2U3inG6Jh561ZAojQBKSXGY4jMfB9LsoogMjD5auJnzBLsPE_IvhD6S6lupghhWuHPll8F3ofDhn5/s1600/MUJERES.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgW4SmySNOX079o3ssZSmk4UCSlP0lrQGjOZyo82HJd9O5PH4FeNZxNQH52PxBXUGQ2U3inG6Jh561ZAojQBKSXGY4jMfB9LsoogMjD5auJnzBLsPE_IvhD6S6lupghhWuHPll8F3ofDhn5/s320/MUJERES.png" /></a></div>Ahttp://www.blogger.com/profile/12555173791253819545noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-354135349675056675.post-72492570137439067832015-04-09T12:21:00.001+02:002015-05-12T13:52:29.593+02:00EN CONSTRUCCIÓN<br />
Intento escribir pero no me sale. Debe ser algo así como las crisis creativas de los autores después del primer bestseller, en versión cutre eso sí. Temas no faltan, ni ganas, ni tiempo, porque el insomnio pertinaz sigue pegado a mí como la hiedra. Parece que hubiera perdido la agilidad de encadenar palabras, de descubrir historias como quien encuentra un tesoro el primer día de rebajas. No me queman los dedos de indignación, ni quiero echarme unas risas con anécdotas absurdas, mi ya reducida zona de confort se ha quedado en cuarto y mitad.<br />
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Me da igual que Celia Villalobos juegue al Frozen en pleno parlamento, que Pablo y Tania hayan roto y tengan el detalle de comunicárnoslo en plan oficial, incluso mi desprecio absoluto por Rouco Varela no tiene la beligerancia de antaño.<br />
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Escucho las noticias como quien oye llover, cocino mirando por la ventana (esto es peligroso, lo sé) incluso el otro día le planté una lata de paté de aceitunas negras al gato. <br />
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Como diría Rubén Darío los suspiros se escapan de mi boca de fresa, que ha perdido la risa, que ha perdido el color. Me siento deshinchada como un globo, esto lamentablemente es metafórico, porque desde navidad me he metido cuatro kilos entre pecho y espalda.<br />
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Llevo dos meses enferma. Una gripe complicada me atrapó y fue derivando en otras cosas. Han vuelto las pruebas, las analíticas, los electros. Otra vez he de adaptarme a la gramática médica. Virus, marcadores, ganglios inflamados, bacterias, los GPT y los GOT y "hay que ver esas las fosfatasas alcalinas tan elevadas". Que lejos me quedaba esa terminología, cuanta pereza.<br />
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Si a esa debilidad, unimos que ejerzo de bombero cada tarde apagando los fuegos que mi madre nonagenaria enciende sin descanso (perdonad tanta metáfora debe ser el dique seco que me resta elasticidad gramatical). Y que me parto el cobre con un jovencito en ebullición, un trabajo precario, una casa y dos gatos. Podemos concluir, resumiendo y en adolescente (terminología a veces tan críptica como la médica): “MAMI, TU HAS PETAO”<br />
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Así que ando en reconstrucción. Buscando el humor por los cajones, necesitando cervecitas amistosas en terrazas soleadas, sonriendo cuando Telmo me despierta con lametones de nariz, haciendo suplencias de voluntariado, descubriendo que hubiera querido ser librera…<br />
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En definitiva curándome el corazón y lo demás.<br />
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Vuelvo prontito con todo lo pendiente.<br />
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj-3coMFCJ5JwUfWBwk919UXvDuj1LsgaswCz-SjKPiVCYMRg9tAuvr-eqGof3oXrNaQK9R1wdBhxpJbEQKRPJ6NBGznB943slK2hnvQQqz1c4xNmy-oZs6aWcbwE4HImlEiNd_YdQIqWSS/s1600/casa.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj-3coMFCJ5JwUfWBwk919UXvDuj1LsgaswCz-SjKPiVCYMRg9tAuvr-eqGof3oXrNaQK9R1wdBhxpJbEQKRPJ6NBGznB943slK2hnvQQqz1c4xNmy-oZs6aWcbwE4HImlEiNd_YdQIqWSS/s320/casa.jpg" /></a></div><br />
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